12.1.96


Striptease

   im Rauchwirbel der Gedanken.

Tullamore,

    nur aus kleinen Gläsern,

      betört von Chets Trompete.

München versinkt im purpurnen Nebel.

   Emotionen flüchten über den Viktualienmarkt,

     in die letzten Opiumhöllen der verwüsteten Stadt.

Ich sitze in meinem Sessel,

     Mauern erbauen die Hölle,

      in der ich Zuflucht finde,

        vor den Hyänen meiner Ängste.

Verkehrstote,

    das Glatteis war Schuld,

     wer verläßt schon in solchen Nächten sein Nest.


Sigmund Freud errötet,

    im Spiegel der Zukünfte.

Der Wolfsmensch wurde exekutiert im Morgengrauen,

    einer syphillisverseuchten Zeit.

Mikros bedanken sich,

   für die Ehre des letzten Drinks,

     in der Nacht der legendären Hirnverwerfungen.

Say just :


            Good night !

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