Das selbe Lied

Ein freier Tag,
  die Stunden ziehen sich hin,
   ich liege auf der Couch,
     lese Bukowskis „What matters most...."
       höre Phil Ochs,
         der aus anderen Zeiten her singt,
draußen ist längst hell,
  doch meine Lampe brennt noch.
Der Fußboden in der Küche starrt vor Dreck,
  doch ich habe keine Lust ihn zu wischen,
    das können auch die Leute machen,
     welche die Wohnung ausräumen,
       wenn ich gestorben bin.
Und irgendwann,
   werden auch ihre Wohnungen renoviert,
      wenn Sie gestorben sind,
       es ist halt immer das selbe Lied.

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