Frage
Im Uterus unserer Illusionen,
bedecken feine Gespinstburgen aus Schimmel,
die Worte unserer Hoffnungen.
Kalte Füße,
ausgestreckt auf der Chaislonge,
die letzte Krücke weggeschlagen,
übe ich den aufrechten Gang.
Verwesung kriecht aus dem Bildschirm,
in die Gedärme meiner Gedanken.
Tiefschwarze Musik
betäubt das Handeln.
Wenn liebe ich ?
