Feierabend





Nur die Zeit könnte es erzählen,

    doch Sie hat keine Stimme.

Kalte Echos aus dem Weltenall.

Salzkristalle,

   auf dem Löschpapier,

          wo einst die Tränen trockneten.

Josph Beuys und sein Hasenblut.

Ein silberner Löffel,

  gehäuft mit dem Sand der Sehnsucht.

Sehnsucht,

   nach dem,

      was kommen soll,

            und schon da war.



Flirrender Widerhall,

     in der Dürre meines Herzens.

Die Flasche ist geleert,

  und der uneinsichtige Morpheus,

     ruft mich zurück,

        in seinen Zwinger.

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