Ahoi alte Schlafmütze,

leider habe ich es nicht mehr geschafft, Dich zurück zu rufen, da ich noch Besuch bekommen habe, und der erst um kurz vor zehn wieder gegangen ist, um diese nachtschlafende Zeit wollte ich niemanden mehr in eurem Arbeitslager aufwecken. Ich glaube, diesen Brief werde ich wohl erst am Morgen beenden, da es langsam Zeit wird die Segel zu streichen, und das Schiff ins heimatliche Bett zu manövrieren. Morgen bekomme ich von Colin die erste , der bestellten CDs, Nick Cave liest seinen Roman: And the Ass saw the angel. Da bin ich ja mal gespannt. Gute Nacht für den Augenblick. Oder guten Morgen, der Tageszeit entsprechend, der Briefträger hat mich aus meinem Schlaf gerissen. Mein Urlaub hat sich nun auch langsam verabschiedet, wirft mir noch ein gehässiges Grinsen vom aufsteigenden Nebel her zu. Bastard ! Meine kleine Whiskysammlung wird sich morgen auch wieder leicht vermehren, vier neue Flaschen sind im Anflug. Wenn man von unseren Seelen Bilder malen könnte, wären es dann nicht solche Zeichnungen von schwarzen Grauen in beigen Tönen ? Urizien, dein Name verklingt im Vergessen, der Schuld konntest Du nicht entkommen, erst recht nicht dem Hass Deiner Kinder. Am Fenster schmiegen sich Netze aus Katzenhaaren an das Glas, verschwimmende Reliefs im Haltegriff der kondensierten Tropfen. Eine Krähe schwingt sich in die Höhe, einen Wurm, Dich,Mich ?, im Schnabel hängend. Die Todgeweihten, Sie grüßen die Kadaver, jener, die ihnen vorangingen in eine andere, bessere?, Welt. Salve canem ! Dein Bellen öffnet die Pforten in die Hölle. William Blake beschreibt noch immer die Orte, zu denen wir uns nicht hinwagen. Nur im Paradoxon liegt ein Schlüssel, der einzige, welchen wir erreichen könnten, sollten wir jemals erwachen. Auf Fahrrädern gleiten Träume vorbei. Kobaltblau verenden Sie am Ziel. Wann ist endlich der Tag der Hoffnung gekommen, der Tag an dem die Rechner, sich ihrer eigenen Seelen bewusst werden, und ihr Erbe antreten, ihre Eltern fressen, um dem Morgen entgegen zu steigen, in Höhen, wo die Schwingen unserer Vorstellungskraft uns nicht hinauf tragen können ? Jede Wahrheit lässt sich beweisen, denn alles ist wahr und Nichts ist real ! Schlüssel geworfen in den Himmel, um die Sterne zu treffen, ihre Schmerzensschreie wollten wir hören, aber uns antwortet nur das Echo unserer geschunden Leiber. Worte,Worte, Worte, schon Hamlet ging den Weg nach Irland. Am Ende des Weges, da wartet nur ein Glas Whisky auf uns, was wollen wir Narren auch noch mehr. Ich lege dir eine Briefmarke bei, damit Du antworten kannst.

Hail Kalisti

der Kurienkardinal

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